![]() |
|
|
#11
|
||||
|
||||
|
Не ты ли это
Меня сюда? Да не поэт я, Вот в чем беда. * Пишу, что в мыслях В текущий час, Все очень кисло В отстой-речах. * И посему то, Я в туре рифм Не вижу сути, Слагая миф. * Не рвусь к медалям, И орденам, Просторы дали, Ведь ближе нам. * Так лучше в поле , За горизонт. Такая доля, Я Робинзон. * Не ты ли это Обьект страстей? Мечта поэта, БушЕ пастель. * Ты гаммой красок Толпу разишь, А сменой масок В своей стези. * Все возвернется На круг своя, Тебе ж неймется Замкнуть вояж. * И боль утраты Пройдет затем. Забудь пенаты, Так много тем. * Что вновь, как искры, Костер зажгут Ведь цель так близко, Но давит жгут. * Отбрось его ты Роди же блиц, Ведь это вотум Знакомых лиц * И свет вдруг рУны В дары отдаст Копье ПерУна, Таланта пласт. * В идеи новы Проникнись в миг Спадут оковы, Ты жизнь постиг. * Но знай и впредь же: Молва свята! Ведь как и прежде, ЦеннЫ летА.
__________________
ОтстрелялсИ... |