Биенье сердца моего, Тепло доверчивого тела... Как мало взял ты из того, Что я отдать тебе хотела. А есть тоска, как мед сладка, И вянущих черемух горечь, И ликованье птичьих сборищ, И тающие облака. Есть медный медленный закат И светлый ливень листопада... Как ты, наверное, богат, Что ничего тебе не надо.