[Зубрицкая]

Андрей Дементьев

Для грусти женщине, увы, так мало надо:
чуть-чуть в любимом голосе прохлады,
дня три-четыре злого снегопада
и пустоту, разлитую вокруг,
как вязкий смог, который в нос и уши
вползает и, дыхание нарушив,
мешает, душит, делая всё глуше
и музыку в душЕ, и сердца *стук…
А много ль надо женщине для счастья?
Нехитрый комплимент и зонт в ненастье,
подружек щебет, капелька участья,
улыбка в отражении витрин,
костюм «к лицу», и в тон ему – перчатки,
и чтобы каблучками по брусчатке
не просто так стучать, а – без оглядки
спеша туда, где ждёт её Один ,
Единственный, возможно – неприметный,
Тот, про кого она шептала ветру,
Тот, для кого себя, как клад заветный,
надолго прятала, храня от холодов…
Чтоб ждал не просто так, а очень-очень,
не колебался, не смотрел на прочих,
а превращал и дни её, и ночи,
в дворцы из сказок, где царит любовь…