[gainst]

Viktor Heinz
Zarte Radieschen
Sie hat den Tisch gedeckt und wartet schon eine gute Weile auf ihren Alten. Schnittlauch, frische Gurken und zarte Radieschen hat sie durch Artur, ihren Sohn, vom Gemusemarkt bringen lassen. Alles so, wie sie es im Sommer zu Hause gewohnt waren. Fruher hatte er sich die Radieschen einfach aus dem Garten geholt. Hier gibt es keinen Garten. Und dies soll fur ihn eine kleine Uberraschung sein. Wo bleibt er aber so lange aus? Er wollte doch nur einen Schritt vors Haus tun.
Ich muss mal nachsehen, denkt sie. Es konnte ja auch was passiert sein. Er ist nicht mehr der Jungste.
Sie greift nach dem Kruckstock, rafft sich schwerfallig hoch und geht zu Tur. Ihr linkes Bein schleift sie nach. Dieses verdammte Rheuma!
Er steht hemdsarmelig hinten im Hof und blickt uber den Heckenzaun. Gedankenversunken. Geistesabwesend. Sie tritt ganz nah an ihn heran. Er hat ihr Kommen immer noch nicht bemerkt. Sie sieht ihn von der Seite an. Mein Gott, denkt sie, wie alt er geworden ist. Drinnen in der Wohnung hat sie das gar nicht so wahrgenommen. Aber hier im Tageslicht wirken seine Gesichtszuge viel krasser. Tiefe Furchen laufen von seiner Nase zum Mundwinkel. Der Wind wuhlt in seinem gelichteten wei?en Haar.
Sie legt ihm die Hand auf die Schulter. Er zuckt zusammen. „Es ist schon hier“, sagt er. „Wunderschon ist es hier.“
„Ja, es ist schon“, sagt sie. „Aber du hattest eine Jacke anziehen sollen. Es ist schon kuhl.“
„Und alles so sauber, so grun hier“, sagt er. „Ja,“ sagt sie, „sauber und grun. Es ist aber Zeit, dass wir zu Abend essen.“