В Киргизию мы ездили почти каждый год. Чаще всего летом. Степь в это время дышет зноем. Ветер врывается в открытые окна и заполняет весь вагон сухим степным духом. Через терпкий настой разогретой под солнцем полыни едва пробивается лёгкий дымок далёких казахских кочевий...
Я угадывал названия станций, вспоминал свои прошлые встречи со степью. Всё мне казалось знакомым и родным, хотя и ничем не напоминало мне мой родной Алтай. Эта бесконечная степь когда-то была частью моей огромной Родины, а люди ехавшие со мной в поезде были когда-то моими согражданми: и сидящие против меня престарелые казашки, и дремлющий надо мной турок, и семья корейцев, только что зашедшая на станции, и освободившиеся зэки, сидящие в соседнем купе за чефиром.
Утром один из них заорал на весь ещё спящий вагон: “Козлы! Вы
когда мне чаю принесёте!” Казашки испуганно по-казахски запричитали, корейцы заоглядывались... Послышался женский голос: “Да кто ж тебе, милок, в такую рань-то кипяток приготовил? Ишь ты, чаю ему в постель подайте...” Зэк заткнулся, вагон замер, втихушку хихикнул и стал под стук колёс подниматься с постелей.
__________________
Внимание! Срочно требуется разработчик сайта для некоммерческой организации "Европейский женский союз". ?
|