[An2gel]

В 7-ом классе к нам пришёл новенький - Витька З. У него умерла мать, и отец с 4-мя детьми (младшему было 2-3 года) приехал в наше село. Витька был высокий, голубоглазый, с застенчиво-доброй улыбкой. И умный, но совсем не заносчивый. Он окончил школу с медалью и с первого разу поступил в МАИ (Моск. авиац. ин-т). Конечно, многим девчонкам он нравился. Мне тоже. Однажды на 8-ое Марта он читал стихотворение о матери.
Я помню руки матери моей,
Хоть нет ее, давно уж нет на свете.
Я рук не знал нежнее и добрей,
Чем жесткие, мозолистые эти.
Я помню руки матери моей,
Что утирали слезы мне когда-то.
В пригоршнях приносили мне с полей
Все, чем весна в родном краю богата.
Я помню руки матери моей,
Суровой ласки редкие мгновенья.
Я становился лучше и сильней
От каждого ее прикосновенья.
Я помню руки матери моей,
Широкие шершавые ладони.
Они что ковш. Приникни к ним и пей.
И не сыскать источника бездонней.
Я помню руки матери моей,
И я хочу, чтоб повторяли дети:
"Натруженные руки матерей,
святее вас нет ничего на свете".
Он стоял на сцене (в спортзале), бледный, сжав кулаки, и слёзы по щекам...
Когда он замолчал, в зале ещё долго стояла тишина...
И вот совсем недавно я узнала, что Витька - за которым бегали девчата и чьей дружбой дорожили парни, - умница, светлая голова, спился, безнадёжно и непоправимо. Больно и горько....