Sing, Dichter, nicht
Woldemar Herdt
Sing, Dichter, nicht von Wolgas blauen Fluten,
solang vor mir der dunkle Urwald steht.
Du lasst mein Herz durch deine Harfe bluten,
mein krankes Herz, das sich schon totgesehnt.
O Wolgaland, wenn ich fur immer scheide
Und deine Fluren nimmer wiederseh’,
mocht auferstehen ich als Trauerweide
auf vielbesung’ner Stenka-Rasin-Hoh’.
Dort will ich weinen durch die bitt’re Rinde,
mit meiner Krone rauschen fruh und spat,
und so erzahlen meinen Enkelkindern
von meinem Volkchen, das im Wind verweht.