А каждый из нас живёт под своим небом,
*
И ест в одиночку пуд своей соли.
Скупится или делится куском хлеба,
Хранит в душе комок своей боли.
А, каждый из нас унесён своим ветром
И море у каждого своё в блюдце.
Да, и память кружится пластинкой-ретро,
И надежды медной монеткой гнутся.
И, каждый рисует свои горизонты,
Несёт крест, рвёт жилы, воюет снова
С войной своею, в своём пекле фронта,
Выступая жнецом армии слова.
И, каждый по-своему убог и лёгок,
По-своему светел, наивен, нескладен.
Только вот ходим мы все под одним Богом,
Который нас любит... по-своему, кстати...