Разлитый зной подпитывает «плюс»,
И снова я болею летним сплином.
Июньский день метелью тополиной
На высоте танцует белый блюз.
Скучает слог, запнувшись запятой -
Душа скупа на мысли о глубоком,
Букеты роз разбавлены осокой,
Амуры спят, укрыты синевой.
А мне б уйти за тридевять морей,
Наметив курсом лунного каноэ
Страну, где звёзд касаешься рукою,
Где целый год моих тридцатых сентябрей...