Когда сгорит бумажный самолётик,
И все поймут: он был не настоящий,
То в серой горстке пепла вы найдёте
Сокровище моё-мой "чёрный ящик".
В нём будет всё- про мокрую аллею,
Свет фонаря под сомкнутые веки,
Про то, о чём ни капли не жалею,-
Уверенность в случайном человеке,
С которым самолётик мы сложили
И ринулись в нелётную погоду
Парить над вашей глиной, тёмной, жирной,
Кружить в обнимку, весело и гордо...
Он был хорош, мой лётчик-испытатель.
И странно, что нас сбили- кроме шуток.
Никто меня не предал, перестаньте!
Мне просто не хватило парашюта.