Слепой художник

в руки взял *палитру…
И… стал на ощупь краски разбирать…
И – не беда, что их ему не видно…
Цвета он научился ощущать…

Ультрамарин – на пальцах

синий иней…
Вот кобальт – словно первая трава…
Белила – холод, аж, дыханье

стынет…
И Пурпур – на руке ожог угля…

Он их мешает - не обманут
чувства…
Лишь кончиками пальцев, *

чуть дыша,
Мешает их неспешно и искуссно,
Как будто над палитрой ворожа…

Мольберт раскрыт. Художник

замирает
И…начинает рисовать «на звук»:
Как лепестки у розы опадают
На пол хрустальный замка… тук-тук-тук…

Пусть замка нет хрустального

в помине…
Но на холсте чарующий сюжет –
ЛЮБОВЬ вдруг проступает
на картине,
И – не беда, что был

художник слеп…