Ночь. Луна в окне. Игра в солдатиков.
Стойких. Оловянных. Что ж… Держусь.
Пусть надежду всю почти утратила,
Но под языком еще *т в о й *вкус.
Твой. И всех твоих колючих нежностей.
Жадных поцелуев, мятных слов...
Это было чувством?.. Неизбежностью?..
Шалостью?.. Паденьем городов?..
Или лишь войной... страстей и разума?..
Так зачем же вновь по простыне
Пальцы так скользят?.. Зачем развязанно
Я себя вела с тобой?.. Ответь.
Почему тебя стихами помню я?
В каждой строчке, в каждой рифме – ты.
Как могла... тогда... /поверь, я скромная.
Все порывы были так чисты…/
Что ж...
В висках стучит: "Всё это вре-мен-но".
Лишь рука – опять по простыне...
Знать бы вот еще: на кой отмерено
С т о л ь к о *мне бессониц по тебе?