Приходит в гости к сыну мать,
И сердце дрогнуло её:
Стоит неубрана кровать,
Стирает он бельё,
А в кресле, развалясь, жена
Роман читает у окна.
У матери вскипела кровь:
"Какая же у вас любовь?-
Убрать постель,стирать бельё-
Ведь это дело не твоё!

Стал легче наш домашний труд,
А ты надел такой хомут."
Смахнув с лица слезу платочком,
Решила мать проведать дочку.
Заходит в дом: зять моет пол,
Стоит посуды полный стол.
Был выходной,и дочь спала,
Сдав мужу в доме все дела.
"Ты счастлива! Как рада я,
Дочурка милая моя.
Поскольку муж-глава в дому,
Дела домашние ему".
Мать за детей душой болела:Своя рубашка ближе к телу.