Сновидение
Султану
приснилось что у него выпали все зубы. Он позвал к себе прорицателя и
спросил: "Что это значит?" Тот ему ответил: "О-о, это означает, что
скоро один за другим начнут умирать все ваши родственники..." Султан
приказал отрубить ему голову, и нанял другого. Спрашивает Султан своего
нового прорицателя: "Что значит, когда снится, буд-то выпали все зубы?"
"О-о, властитель, я вижу счастливую судьбу! Вы переживете всех своих
родственников!" - ответил прорицатель, за что и получил большую награду.
Два разных взгляда на один и тот же факт, как две стороны медали. И только от нас зависит с какой стороны мы станем смотреть.

Мина, прекрасные притчи, спасибо!! (F)

Притчи — это не просто тексты, не просто рассказы. Каждая притча может что-то дать, научить чему-то, в ней заложена какая-то определённая правда, какой-то определённый урок, маленький или большой закон Мира, в котором мы живём.
Ученик спросил Мастера:
— Насколько верны слова, что не в деньгах счастье?
Тот ответил, что они верны полностью. И доказать это просто. Ибо за деньги можно купить постель, но не сон; еду, но не аппетит; лекарства, но не здоровье; слуг, но не друзей; женщин, но не любовь; жилище, но не домашний очаг; развлечения, но не радость; образование, но не ум. И то, что названо, не исчерпывает список.

Наталья Исаева
Что Родина моя?
— Старинных звонниц
Пасхальный благовест в апрельский день,
Цветение черёмух вдоль околиц,
Простор полей, лугов, лесная тень.
Что Родина моя?
— Уютный домик,
Построенный с любовью для детей,
А на наличниках окон резные кони,
И в погребке соленья для гостей.
Что Родина моя?
— Заросший прудик,
В котором мой сынок ловил плотву,
Скамеечка, чтоб утомлённый путник
В тени берёз немного отдохнул.
Что Родина моя?
— Народ России,
Сумевший милосердье сохранить,
Душевность, доброту, в лишеньях силу,
И это всё во внуках воплотить.

****
Твои виски снега посеребрили,
Глазам листва всю зелень отдала.
Мужчина
зимний, сдержанно красивый,
Тебя метель на крыльях
принесла.
Давным-давно цыганка нагадала:
Лишь откружит багряный
листопад,
Придёт к осенней женщине мужчина
С собой неся любовь и
снегопад.
Морозным утром чувства растревожит
Твой аромат букетом
пряных трав.
Мужчина так на зиму не похожий
Согреет, к сердцу бережно
прижав.
От поцелуев льдинки слёз растают.
За всё тебя благодарю
сполна,
Мужчина зимний, сдержанно красивый.
В душе моей опять цветёт
весна…

М.ТАНИЧ.
Была я первой, всюду первой,
Пока не встретилась с тобой.
Потом тебя я полюбила,
И сразу стала я второй.
Но я об этом не жалею,
И ты об этом не жалей,
Что вышло именно такое
Распределение ролей.
Будь первым, будь первым, чтоб знала я, знала,
Что лучше тебя и людей не бывало.
Будь первым, и я бы счастливой была,
Второго бы я полюбить не могла.
Будь всюду первым, только первым,
Тебя я выбрала таким.
И лишь со мною, лишь со мною
Будь всё же изредка вторым.

Вновь на столе у меня
Память осеннего дня,
Вновь у меня на столе
Листьев кленовых букет.
А за окном, за окном –
Снова весна за окном,
И невпопад, невпопад
Капли мне в окна стучат.
Дождь, дождь, дождь – капельки бегут по стёклам,
Дождь, дождь, дождь размывает краски в окнах,
Дождь, дождь, дождь – маленьких цветов рожденье,
Дождь, дождь, дождь – вот и первый дождь весенний.
Помнишь: полгода назад
Был листопад, листопад,
И под осенним дождём
Шли мы по парку вдвоём.
Мягко шурша под ногой,
Листья ложились вокруг,
Белки, играя с тобой,
Брали орехи из рук.
Дождь, дождь, дождь – капельки бегут по стёклам,
Дождь, дождь, дождь размывает краски в окнах,
Дождь, дождь, дождь – маленьких цветов рожденье,
Дождь, дождь, дождь – вот и первый дождь весенний.
Рвёт тишину телефон,
Но голос в трубке – не тот,
И от тебя почтальон
Писем давно не несёт.
А за окном, за окном –
Плачет весна за окном.
Этой весной нам с тобой
Лучше быть снова вдвоём.

Мне тебя не хватает…
Сжимается сердце от нежности…
Горькой капелькой боли вливается в вены тоска…
Собираю в ладони осколки разлук-неизбежностей…
Чтобы вновь залатать замок нашей любви из песка…
Мне тебя не хватает…
Завьюжило душу молчанием…
Грусть кольцом ледяным замыкается в снах о тебе…
Тихо плачет любовь… белых роз лепестками печальными…
На застывших губах в нерассказанной Богу мольбе…
Мне тебя не хватает…
Вздохнуть бы… и боль свою выплакать…
Рассыпается мир на холодный бездушный хрусталь…
И ничьей нет вины… понимаю… прости… просто вышло так…
И царапает душу мне снегом жестокий февраль…
Мне тебя не хватает…
Сгорает свеча пред иконами...
Я молюсь небесам: «Бог! Пошли ему светлого дня!
Сбереги от невзгод… напои колокольными звонами...»
………………………………………………………….
Мне тебя не хватает…
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * *А ты…
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * вспоминаешь меня?...

ПОСЛЕ НАС А.Дементьев
А. Вознесенскому
Все будет так же после нас.
А нас не будет.
Когда нам жизнь сполна воздаст,
У мира не убудет.
По небу скатится звезда
Слезой горючей.
И не останется следа.
Обычный случай.
Я вроде смерти не боюсь,
Хотя нелепо
Порвать загадочный союз
Земли и неба.
Пусть даже ниточкой одной,
Едва заметной,
Став одинокой тишиной
Над рощей летней.
Негромкой песней у огня,
Слезою поздней...
Но так же было до меня.
И будет после.
И все ж расстаться нелегко
Со всем, что было.
И с тем,
Что радостно влекло,
И что постыло.
Но кто-то выйдет в первый раз
Вновь на дорогу.
И листья сбросит старый вяз
У наших окон.
Все будет так же после нас.
И слава богу.

Во всем мне хочется дойти до самой сути.
В работе, в поисках пути, в сердечной смуте.
До сущности протекших дней, до их причины,
До оснований, до корней, до сердцевины.
Все время схватывая нить судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить, свершать открытья.
О, если бы я только мог хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк о свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах, бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах, локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон, ее начало,
И повторял ее имен инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад. всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд, гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз, дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос, грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил в свои этюды.
Достигнутого торжества игра и мука
Натянутая тетива тугого лука.
Борис Пастернак