Мне чудятся звоны - То травы звенят. В их храме зелёном Кузнечики спят. В их мире душистом - Емшан с резедой - Цветы первых истин. А я уж седой. И хочется в чудо Поверить чуть-чуть, В то чудо, что чутко В душе берегут. Любовь или слава, Печаль, что, светла, По этим вот травам За чудом ушла. Лишь в мире раздольном, Где всё словно спит, Звонит колокольчик. По ком он звонит? Быть может, по росам, Что выпил рассвет, Быть может, по звёздам, По тем, кого нет. Мне чудятся звоны - То травы звенят. В их храме зелёном Кузнечики спят. Кузнечики счастья, Увы, не куют. А те, что уходят, Уже не придут. А те, что уходят, Далече-вдали. Цветы первых истин Давно отцвели.
1973

Все лучшее, что есть во мне - из детства
Наталья Губская
Все лучшее, что есть во *мне - *из детства.
Я помню безмятежных снов полёт.
Года идут…тут никуда не деться,
Но детство до сих пор во мне живет.
Вот старый сад - таинственный, тенистый.
И * я * бегу * по * утренней * росе,
А *на *душе * так * *радостно *и * *чисто.
Ещё * *мои * *родные * *живы * *все.
А я купаюсь в их любви бездонной,
Как в океане. Верю: *всем - *нужна.
Я чувствую такую защищённость!
И знаю *- *в * этом * мире *не *одна.
Я связь времен так остро ощущаю!
И не прервать мне детских снов полет.
Когда *глаза *на *миг *я * закрываю,
В саду том бабушка меня все так же ждет.

Маме. Спаси Бог
Елена Зейферт
Я в детстве думала, что взрослые не спят.
Совсем не спят. По меньшей мере – мамы.
Они стирают или шьют, когда мы
ложимся, с сонмом плюшевых зверят…
Проснувшись, локоны рассыпав по подушке,
уж чуем носиками мамины блины…
Так было. Но состарились зверюшки,
а мамы всё прислуживать должны.
Мы яблоки. У нас нежны бока.
А яблонька – что сделается с нею?
Пишу… И, словно яблочко, краснею…
Я ангелок на маминых руках.
Но нужно с Мамы рисовать иконы!
Ей шестьдесят иль снова двадцать пять?..
Я рядом с нею – как слеза мадонны…
В сорочке детской, в слониках, до пят…
Я стала взрослой – не познав искусство,
держать в руке стихи, как альпеншток,
а научившись маме щедро, вкусно
дарить святое слово, в коем – Бог…
Я свой вопрос на языке наитий
задам, хоть не хочу к вам в душу лезть:
“Вы матери “Спасибо” говорите?
За каждый жест, за то, что мама есть”.

Елена Зейферт
На запачканном привокзалье
Снизу – снег, в поднебесье – смог…
К человечьим следам попали –
Гляньте! – крестики птичьих ног.
В грязной каше мужских и женских
Каблучков, каблуков, каблучищ –
Деревенским, вселенским, крещенским
Веет чудом, и неба свищ,
И незримого солнышка дым как
Лёгкий насморк – денёк, и пройдёт…
Здесь ходил ты, мой Птиц-невидимка,
И глядел на прохожий народ.
Лилипутик на нас, гулливеров,
Пялил пуговки выпуклых глаз…
Был ты белый, а может быть, серый
С белой грудкой дугой напоказ…
………………………………………...
На перроне – не в силах помочь я,
Защитить от людских каблуков, –
Так беспомощен этот комочек
Серых пёрышек… зёрнышек… снов…
Прибыл поезд, тепло и железо,
И хороший сошёл человек…
Голубь стыл… Мокрой варежкой резал
Чей-то мальчик живой ещё снег…
.

РОССИЙСКИЕ НЕМЦЫ(В.ШНИТКЕ)
Их деревни парят
в тумане прошлого.
Их стада пасутся
за горизонтом.
Колокола их церквей
лежат в земле.
Что держит вместе
разбросанное племя?
Осознание одного заблуждения,
которому больше века?
Мечты отцов?
(Перевела с немецкого Елена Зейферт)

О доброте бессмысленны слова,
Коль дальше слов не двинулся ни разу.
А ветерок, меня поцеловав,
Целует где-то хворого проказой.
Природа и зверей и птиц роднит,
И людям о любви своей напомнит.
Один и тот же пилигрим-родник
И праведника, и меня напоит.
Березы плачут от людей лихих,
О людях добрых думая, наверно.
Но тень берез и для сажавших их
И для того, кто им же режет вены.
А птицы, птицы, только прочь зима,
Уже летят, кричат в полете быстром.
Тому, кто смотрит, шапки поснимав,
Тому, кто подпускает их на выстрел.

Природа-мать, прими меня к себе,
Готов тебе я послужить с любовью.
Иеромонах РОМАН...

НАПЬЮСЬ ВОДЫ
* * Напьюсь колодезной воды
* * В день золотого листопада,
* * От горя и любой беды
* * Заговорит её прохлада.
* * *
* * Здесь всё вокруг моё, моё –
* * Речушка в ивовом сплетенье,
* * Лесная даль, полей жнивьё,
* * И этот чудный день осенний.
* * *
* * Коснусь рукою журавля:
* * "Ветра твой столб качают вольно,
* * А помнишь, в юности меня
* * По голове ты стукнул больно?
* * *
* * Я и сейчас науку ту –
* * Идти с водой на коромысле –
* * Никак постигнуть не могу
* * В прямом и переносном смысле.
* * *
* * Прости, мой милый… Без обид
* * За годы городского бегства,
* * Я знаю, что твой скрип хранит
* * И моего кусочек детства.
* * *
* * Теперь в селе водопровод,
* * Заброшена к тебе тропинка…
* * Взгляни – и я уже не тот,
* * Густых волос коснулась дымка.
* * *
* * Я стану заходить почаще,
* * Давай опять начнём дружить?
* * Твоей воды нет в мире слаще,
* * И вместе веселее жить".

СЧАСТЬЕ
* * Просто так шагать по траве –
* * Может быть, и есть оно, счастье?
* * Таять взглядом в небес синеве,
* * У камина сидеть в ненастье…
* * *
* * Не поспоришь, счастье – любить,
* * И обняться со старым другом,
* * И стакан на счастье разбить,
* * И умело идти за плугом.
* * *
* * Счастье – видеть своих детей,
* * Подходить к отцовскому дому,
* * На пороге встречать гостей,
* * Посмотреть на жизнь по-другому.
* * *
* * Так выходит, оно везде,
* * Близко, словно руки запястье?!
* * Просто так шагать по траве –
* * Может быть, и есть оно, счастье?

Золотая осень
Борис Пастернак
Осень. Сказочный чертог,
Всем открытый для обзора.
Просеки лесных дорог,
Заглядевшихся в озера.
Как на выставке картин:
Залы, залы, залы, залы
Вязов, ясеней, осин
В позолоте небывалой.
Липы обруч золотой —
Как венец на новобрачной.
Лик березы — под фатой
Подвенечной и прозрачной.
Погребенная земля
Под листвой в канавах, ямах.
В желтых кленах флигеля,
Словно в золоченых рамах.
Где деревья в сентябре
На заре стоят попарно,
И закат на их коре
Оставляет след янтарный.
Где нельзя ступить в овраг,
Чтоб не стало всем известно:
Так бушует, что ни шаг,
Под ногами лист древесный.
Где звучит в конце аллей
Эхо у крутого спуска
И зари вишневый клей
Застывает в виде сгустка.
Осень. Древний уголок
Старых книг, одежд, оружья,
Где сокровищ каталог
Перелистывает стужа.

Урок листопада
Валентин Берестов
"А дальше, ребята, урок листопада.
Поэтому в класс возвращаться не надо.
Звонок прозвенит, одевайтесь скорей
И ждите меня возле школьных дверей!"
И парами, парами следом за нею,
За милой учительницей своею
Торжественно мы покидаем село.
А в лужи с лужаек листвы намело!
"Глядите! На ёлочках тёмных в подлеске
Кленовые звёзды горят, как подвески.
Нагнитесь за самым красивым листом
В прожилках малиновых на зв„отом.
Запомните все, как земля засыпает,
А ветер листвою её засыпает".
А в роще кленовой светлей и светлей.
Всё новые листья слетают с ветвей.
Играем и носимся под листопадом
С печальной, задумчивой женщиной рядом.

Пётр Вегин
Из цикла «Лёт лебединый»
Василию Аксёнову
В дни листопада,
в канун холодов
можно отшельничать, жить нелюдимо,
да оторвёт вдруг от черновиков
лёт лебединый,
лёт лебединый.
И выбегаешь, пестун городской,
джинсы заляпав рыжею глиной, -
боже мой,
что это сделал с тобой
лёт лебединый,
лёт лебединый?
К небу - лицом,
что ты им поверял
страстно, молитвенно и торопливо?
В волосы пряча лицо, не шептал
той,
что при всех называешь любимой,
другу, бумаге...
Ни с кем на земле
не был зажимистым иль половинным...
Но что-то есть,
что только тебе
молвить возможно,
лёт лебединый.
Лёт лебединый - посторонись
всё реактивное, рядом - нелепо!
Лёт лебединый -
буквами птиц
пишется
биография неба.
Благословляя полёт, испроси
благословения на поединок...
Если виновен - вину отпусти,
лёт лебединый,
лёт лебединый.
В памяти долго будет белеть
стая серебряных пилигримов.
Разумом это не уразуметь:
необъяснимо -
лёт лебединый.
Вновь затворишься, забросишь дела
и под мерцанье свечи стеариновой
вдруг ощутишь -
обретают слова
лёт лебединый,
лёт лебединый...
1972-1973





<

Почему сквозь года ты все также живешь в моем сердце,
и никто до сих пор не сумел мне тебя заменить?..
От чего мне так сложно с судьбою и временем спеться,
обмануться, забыться и жизнь не боясь изменить..?
Слишком многое - чуждо и многого нет безвозвратно,
ты останешься тайной, осколком разбитой мечты.
Я б бежала к тебе лишь бы только вернуть все обратно,
для меня в этом мире тепло только там где есть ты.
Да, судьба оказалась сильнее меня и прочней,
это все я способна простить ей однажды.
Только знай, что любви моей эта судьба не сильней,
и , наверное, даже поломанной веры отважней.
И, наверное, даже свободного ветра свободней,
в сто раз преданней дружбы и ярче любого костра,
самой нежности мягче и слов всех она благородней.
Жаль, что нам не вернуть - не вернуть ничего ...никогда
P.S.: "...У меня сегодня много дела:
Надо память до конца убить,
Надо, чтоб душа окаменела,
Надо снова научиться жить...(А. Ахматова)"

Ну что ж ! Уезжаем!
Совсем уезжаем!!!
И Север привычный
Друзьям оставляем...
Веселье вокруг, хоть слова и прощальны....
Но где-то, сквозь смех
Вдруг повеет печалью,
Грустинка слезинкой в ресницах мелькнет,
В смущеньи рукой ее кто-то смахнет.
Ну что ж ! УЕЗЖАЕМ !
СОВСЕМ уезжаем
А взгляд от просторов с трудом отрываем.
Ну что здесь такого?
Березки кривые, на сопках лежат валуны вековые....
И лето частенько прохладой обманет....
А сердце к скупым этим радостям тянет....
Наверно нигде нет такого покоя,
Поэтому здесь отдыхаешь душою...
Здесь люди МЕЧТАЮТ,
Здесь люди ДОБРЕЮТ,
Сердиться подолгу они не умеют.
Движенья неспешны, как будто ленивы...
Но в этом спокойствии люди красивы.
И трудно сказать какой возраст имеют,
На Севере старые вдруг молодеют.
Ну что ж! УЕЗЖАЕМ ! СОВСЕМ УЕЗЖАЕМ !!!
Вот вещи в дорогу уже собираем,
Но глухо тревога в груди шевельнется-
Что Там ожидает ?
Что ЗДЕСЬ остается ?
А вдруг ЭТО ЛУЧШЕЕ БЫЛО НА СВЕТЕ ???
ЗДЕСЬ МЫ ВОЗМУЖАЛИ,
ЗДЕСЬ ВЫРОСЛИ ДЕТИ....
И с чувством каким-то чуть-чуть виноватым
На город глядим, незнакомый когда-то....
Ну что ж !!! Уезжаем !!! СОВСЕМ УЕЗЖАЕМ !!!
На память друзьям что-то мы оставляем....
И вместе с друзьями мы шутке смеемся,
Сказали что ЖДУТ,
ЕСЛИ ВДРУГ МЫ ВЕРНЕМСЯ.......

Хорошего настроения!!!

У этой женщины в глазах - осенний блюз -
Немного грусти под насмешливостью взгляда...
В её годах - всё многоцветье листопада -
Пьянящее и терпкое на вкус...
Всё в этой женщине - неповторимый мир:
Задумчивый, глубокий до предела -
В нём по своим законам правит королева,
Но я бы всё на свете ей простил...
Мне с этой женщиной так нравится молчать:
Ей чьи-то мысли по глазам читать не ново,
Чтит по поступкам человека, ценит слово...
Но *душу любит молча изучать.
С ней даже влажность проливных дождей
Отнюдь не кажется унылостью безликой,
Иду за нею как Орфей за Эвридикой
По золоту осенних нот и дней...
Как с этой женщиною тянет говорить!
Нет-нет, не глупости - она их не приемлет...
В её ладони - лучик солнца кошкой дремлет,
И как её за это не любить?.

Жил да был Человек. Не один. Была рядом собака.
Ни жены, ни семьи. Сам прислуга, и сам господин.
А когда он скончался, оказалось, что некому плакать,
Потому что собака отправилась следом за ним.
Вот идет по пескам он в томительных поисках рая.
А кругом - никого... По земле расползается дым.
И воды ни глотка. От жары и от жажды сгорает.
И собака измученно тоже плетется за ним.
Бесконечна дорога. Ни куста, ни травы , и ни знака.
Данте тоже , я думаю, Ад свой увидел таким.
Человек еле шел. Но ему помогала собака,
Та, которая в пекло отправилась следом за ним.
Вдруг увидели, (что это?)- башнями город сверкает.
Водопады... И птицы слагают Создателю гимн.
И огромная надпись:"Войдите. Вас рай ожидает"
Не позволил привратник собаке войти вместе с ним.
Человек без сомнений и слов отказался от рая.
Что поделаешь тут, если был он с рожденья таким!
И таинственный город мгновенно в тумане растаял
И ушел человек. И собака ушла вместе с ним.
Сколько дней они шли. И ночей... Кто об этом узнает?!
Человек шел и падал. И вставал, адской жаждой томим.
И забыл он о найденном и о потерянном рае.
Лишь собака тащилась все так же устало за ним.
Время там не течет. Не светает там и не темнеет.
И ничтожно , и крошечно то, что казалось большим.
Снова город возник. Только был он намного скромнее.
Человек подошел. И собака шла следом за ним.
"Я с дороги, -едва прохрипел, - я с дороги..."
И собака хрипела. Был хрип непохожим на лай.
"Дайте каплю воды. И собаке...и мне...ради Бога"
А привратник сказал: "Заходите.
Мы ждем вас давно. Это - рай!"
"Был бы рад я войти. Как мечтал я об этом. Однако,
За воротами должен остаться я с другом своим."
Но привратник сказал:
"Заходите к нам вместе с собакой."
И вошел человек. И собака вошла вместе с ним.
"Ну, а там что за рай? Где водою нас не напоили?
Где хоромы, и где низвергается с гор водопад?"
И привратник сказал:
"Хорошо, что туда не впустили!
Потому что не рай это был, дорогие, а ад"
"Почему над воротами вывеска точно такая?
И зачем он манил нас прохладою сладкой своей?"
"Это был лишь обман. То была только видимость рая.
Это - ад. Он для тех, кто в пути покидает друзей"

Посмотрим, что покажет время...
Один китайский крестьянин прожил всю жизнь в трудах, добра не нажил, но нажил мудрости. Он обрабатывал землю со своим сыном с утра до ночи. Как-то раз сын сказал отцу:-Отец, у нас несчастье, наша лошадь пропала!
-Почему ты называешь это несчастьем? — спросил отец.- Посмотрим, что покажет время.
Через несколько дней лошадь вернулась и привела за собой коня.
-Отец, какое счастье! Наша лошадь вернулась и в придачу привела за собой коня!
— Почему ты называешь это счастьем? — спросил отец.- Посмотрим, что покажет время.
Через какое-то время юноша захотел оседлать коня. Конь, не привыкший носить на себе всадника, поднялся на дыбы и сбросил седока. Юноша сломал ногу.
— Отец, какое несчастье! Я сломал ногу!
— Почему ты называешь это несчастьем? — невозмутимо спросил отец. Посмотрим, что покажет время.
Юноша не разделял философии отца, а потому вежливо промолчал.
Спустя несколько дней в посёлок приехали гонцы императора с приказом забрать всех дееспособных молодых людей на войну. Пришли они и в дом к старому крестьянину, увидели, что его сын не может передвигаться, и покинули дом.
Только тогда юноша понял, что никогда нельзя быть абсолютно уверенным в том, что есть счастье, а что — несчастье.
Всегда необходимо подождать и посмотреть, что скажет время о том, что есть хорошо, а что — плохо.
Жизнь так устроена: что казалось плохим, превращается в хорошее, и наоборот. Лучше всего не торопиться с выводами, а дать времени возможность назвать вещи своими именами. Но в любом случае всё, что происходит с нами, несёт в себе позитивное начало и жизненный опыт.

* * *
Солнцем жилки налиты - не кровью -
На руке, коричневой уже.
Я одна с моей большой любовью
К собственной моей душе.
Жду кузнечика, считаю до ста,
Стебелек срываю и жую...-
Странно чувствовать так сильно и так просто
Мимолетность жизни - и свою.
15 мая 1913

МАМЕ...
В старом вальсе штраусовском впервые
Мы услышали твой тихий зов,
С той поры нам чужды все живые
И отраден беглый бой часов.
Мы, как ты, приветствуем закаты,
Упиваясь близостью конца.
Все, чем в лучший вечер мы богаты,
Нам тобою вложено в сердца.
К детским снам клонясь неутомимо,
(Без тебя лишь месяц в них глядел!)
Ты вела своих малюток мимо
Горькой жизни помыслов и дел.
С ранних лет нам близок, кто печален,
Скучен смех и чужд домашний кров...
Наш корабль не в добрый миг отчален
И плывет по воле всех ветров!
Все бледней лазурный остров — детство,
Мы одни на палубе стоим.
Видно грусть оставила в наследство
Ты, о мама, девочкам своим!
1907-1910(ЦВЕТАЕВА)

Проклятье века - это спешка,
И человек стирая
пот,
По жизни мечется как пешка,
Попав затравлено в цейтнот.
Поспешно
пьют, поспешно любят,
И опускается душа.
Поспешно бьют,
поспешно губят,
А после каются, спеша.
Но ты, хотя однажды в
мире,
Когда он спит или кипит,
Остановись, как лошадь в мыле,
Почуяв
пропасть у копыт.
Остановись на полдороге,
Доверься небу,
как судьбе, -
Подумай, - если не о Боге, -
Хотя бы просто о
себе.
Под шелест листьев обветшалых,
Под паровозный хриплый
крик
Пойми: забегавшийся - жалок,
Остановившийся - велик.
Пыль
суеты сует сметая,
Ты вспомни вечность наконец
И
нерешительность святая
Вольется в ноги, как свинец.
Есть в
нерешительности сила,
Когда по ложному пути
Вперед на ложные
светила
Ты не решаешься идти.
Топча, как листья, чьи-то
лица,
Остановись! Ты слеп, как Вий,
И самый шанс остановиться
Безумством
спешки не убий.
Когда шагаешь к цели бойко,
Как по
ступеням, по телам,
Остановись, забывший Бога, -
Ты по себе
шагаешь сам!
Когда тебя толкает злоба
К забвенью собственной
души
К бесчестью выстрела и слова, -
Не поспеши, не соверши!
Остановись,
идя в слепую,
О население земли!
Замри, летя из кольта, пуля,
И
бомба в воздухе замри!
О человек, чье имя свято,
Подняв
глаза с молитвой в высь,
Среди распада и разврата
Остановись!
Остановись!
Евгений Евтушенко

Перемешаю дождики осенние,
И в каждый я добавлю (пусть по капельке)
Оттенков улучшенья настроения…
А ты лови и сбереги их, маленьких…
Вот изумрудная дождинка падает,
Несёт морской привет и вдохновение,
И желтую – из Солнышка – нам надо бы -
Лучами заблестит стихотворение…
Лиловая дождинка нежность спрятала,
Такую тёплую, почти что летнюю…
Зелёная взяла да и заплакала –
Её, наверно, здесь и не заметили…
Смотри, какая белая – нарядная…
Она – не капелькой, почти снежинкою
За воротник рубашки твоей звякнула
И обожгла чуть-чуть холодной льдинкою…
Оранжевая – очень торопливая…
И, обгоняя всех, спешит с улыбками…
Медлительная и почти ленивая
Дождинка синяя, туманно-зыбкая…
Бисквитная*, гвоздичная** и алая…
Стучит капель из разноцветных дождиков…
А Осень начинает просто… радовать…
И мы пойдём гулять с тобой... без зонтика!...

В р е м *я
о с е н и

Где-то, *в голубо-зелёном крае,
Там где каждый нужен и любим,
Ангелок на скрипочке играет
Нежно-розовым смычком своим.

И по облакам, *по водам талым,
Светом звёзд, *волнующей луны,
Иногда к одной душе усталой
Долетает музыка струны...

И, *как будто в превышенье дозы,
Вдруг закружит пьяно голова,
И падут на лист святые слёзы,
Превращая *музыку в слова.

Ненавидя, *возлюбив, *страдая
Выльет сердце мир своих стихий...
Если ангел в небесах играет,
Кто-то пишет на земле стихи.

Что с душою осенью творится?
Бродит грусть тропинкой между снов,
И дрожит слезою на страницах
Между горьких, как рябина, слов...
* *
Почему тревожно так на сердце
Без каких то видимых причин,
И так остро хочется согреться
За стеной задёрнутых гардин?
* *
Затерялась где-то одиноко
Нежность среди серых облаков,
И окрасились печалью строки
Трепетных пронзительных стихов...
* *
Почему так мысли уязвимы
Для ветров, ненастья и дождей?
Лишь мечта в душе неугасима
В силе возвышающей своей...
* *
Видимо, недаром говорится,
Что повенчаны краса и грусть...
Что с душою осенью творится
В листопаде оголённых чувств?

Вот и август уже за плечами. Стынет Волга. Свежеют ветра. Это тихой и светлой печали, это наших раздумий пора. Август. Озими чистые всходы и садов наливные цвета... Вдруг впервые почувствуешь годы и решаешь, что жизнь прожита. Август. С нами прощаются птицы. но ведь кто-то придумал не зря, что за августом в окна стучится золотая пора сентября. С ярким празднеством бабьего лета, с неотступною верой в груди в то, что лучшая песня не спета и что жизнь всё равно впереди.
1980

Рябина! Чья же ты судьбина? В кого красна и высока? Увидишь, выдохнешь: - Рябина... Не сразу вспомнишь, как горька. Уже и речка леденеет. И снег не в шутку собрался. Одна рябина, знай, краснеет, знай, красит тёмные леса. И всё кого-то согревает, кому-то издали горит. А то, что горько ей бывает, про то она не говорит. 1978

На огромной клумбе у вокзала, ветром наклонённая к земле, поздняя ромашка замерзала, трепеща на высохшем стебле. Выгибала тоненькое тело и сопротивлялась, как могла. Словно до последнего хотела быть хоть каплей летнего тепла! ...Поезда вдали гудели встречным. Люди шли, от ветра наклонясь. И ромашка чем-то бесконечным показалась каждому из нас. Чистой веткой молодой берёзки. Тополиным пухом по весне. Первым снегом. Брызгами извёстки на ещё не крашеной стене... Не одно, наверно, сердце сжалось: что поделать – каждому своё! Только в сердце врезалась не жалость – маленькое мужество её. На бессмертье я не притязаю. Но уж коль уйти – не тосковать. Так уйти, чтоб, даже замерзая, хоть кому-то душу согревать. 1972

Снова в жемчуге рассвета...заковала осень грусть,
Догорело бабье лето, ... в золотых одеждах Русь.
Снова в пряных ароматах... листья в воздухе кружат,
А на небе караваном гуси – лебеди летят.
Растворяясь в дымке синей, обнимая высь крылом,
Прокатилось над Россией птичьим эхом на излом.
Разносил по небу ветер, слёзы в облаке седом,
Боль разлуки, словно дети покидали отчий дом.
В этом плаче лебедином, пронизав седую даль,
То ли песней, то ли гимном - лебединая печаль.
Пролетали вереницей, а на крыльях лебедей
Славной Родины крупица,... верность матери своей.
Может, это показалось,... наполняя сказкой жизнь,
Белой стаей любовалась... под крылом святая высь.
Уносилась в небе синем,... приковав любовью взгляд…
Тише люди...над Россией... гуси-лебеди летят
Гуси - лебеди. Муз. В.Разумов. Исп. Алла Скулкина, автор стихов - СВЕТЛАНА РОМАШИНА.



Песню можно ПРОСЛУШАТЬ:***********.chitalnya.ru/work/414347/

Опрокинуло небо на плечи
Купол чёрный бессонной ночи,
В ожидании скорой встречи,
Даже вечность стала короче.
А вдали, за углом разлуки,
Улетучилось в бездну время.
С нетерпеньем ломаю руки,
Раздирая тоски бремя.
Закачались устало звёзды,
Свет луны отражал соседство…
Верю я никогда не поздно
Обнажить откровеньем сердце.
За окном в голубых разводах
Просыпалась заря лениво…
Вот он топот шагов знакомых,
Что идут к двери торопливо.
И в объятьях слились с дыханьем
Вечность ночи и радость встречи,
А от рук родных прикасанья
Угасали от счастья свечи.

Разлилось синевой поднебесье,
Над глазами зеркальных озёр,
Из дубрав соловьиная песня
Вырывалась на летний простор.
Пахли травы душицей и мятой
И ласкались к ногам ковыли,
На полянке ветрами примятой
Преклоняюсь к истокам земли.
Здесь когда-то бродила босою,
Заплетая ромашки в венок,
Умывалась на зорьке росою
И впустила любовь на порог.
Здесь моё васильковое лето
Пролетело, как дождик грибной...
Снова в юность не купишь билета,
И уже не поспоришь с судьбой.
Разметалась в багрянце заката
Боль моя на волнах облаков,
А ведь было же, было когда-то
Вера в счастье и в сердце любовь.
Где же ты васильковое лето,
Что плескалось, как синий прибой?
Растворилось в осколках рассвета
И любовь унесло за собой.

* * *
Я полюбила быт за то,
что он наш общий быт,
что у меня твое пальто
на вешалке висит.
За тесноту, за тарарам,
где все же мы в тепле,
за то, что кофе по утрам
варю лишь я тебе.
За то, что хлеб или цветы,—
привыкла я с трудом!—
приносишь вечером и ты,
как птица в клюве, в дом.
Пускай нас заедает быт,
пускай сожрет нас, пусть,—
тот, где в твоих ладонях спит
мой очумелый пульс.
Тот, где до нас нет дела всем,
где нет особых вех,
где по-московски ровно в семь.
он будит нас для всех.
Римма Казакова

Что ж ты осень хмуришься и глядишь невесело,
Хоть в парчу да золото расписала мир.
Снова жемчуг бисера в ниточках повесила,
Что связал из облачка дождик – ювелир.
Покрывало белое из туманов выткала,
Расстелила бережно в поле с ветерком…
А калина красная, как невеста вызрела,
Брызжет соком с горечью прямо под окном.
Ой, калина красная, что же я наделала,
Горькая оскомина... после летних дней,
Видно не по возрасту... я любовь отмеряла...
Осень, дай мне мудрости, ведь тебе видней.
Сбрось беспечность летнюю из души израненной,
Под дождями звонкими смой мою напасть,
Ах, калина красная, ноет в сердце ссадина,
А любовь журавликом в небо унеслась.
Боль свою кручинушку я дождями выплачу,
Красных ягод бусинки соберу в ладонь,
Все печали девичьи я калиной вылечу,
Чтоб любовь сердечная грела, как огонь.
Осень моя мудрая, помоги красавица,
Мне ещё так хочется верить и любить...
Не могу не тронутой, как калина маяться,
Дай любви без горечи досыта испить.

* * *А снег идет, а снег идет,И все вокруг чего-то ждет...Под этот снег, под тихий снег,Хочу сказать при всех:"Мой самый главный человек,Взгляни со мной на этот снег -Он чист, как то, о чем молчу,О чем сказать хочу".Кто мне любовь мою принес?Наверно, добрый Дед Мороз.Когда в окно с тобой смотрю,Я снег благодарю.А снег идет, а снег идет,И все мерцает и плывет.За то, что ты в моей судьбе,Спасибо, снег, тебе.

* * *
Когда придёт в Россию человек,который бы не обманул России?В правительстве такого чина нет,но, может быть... когда-нибудь... впервые...А что он сможет сделать лишь один?Как столько злоб в согласие он сложит?Мы ни за что его не пощадим,когда он лучше сделать нас не сможет.А как он лучше сделается сам,когда обязан, как бы ни обрыдло,прислушиваться к липким голосам элиты нашей липовой и быдла?Здесь уж быть должен медленен, но быстр.Как сделать, чтобы бомбы или пули прицельно попадали лишь в убийц,а всех детей и женщин обогнули?Как сохранить свободу и терпеть нахальную невежливость свободы?Взять в руки крепостническую плеть?Но выпоротый пишет слабо оды.Как не звереть, матрасы распоров,не рыться в каждой люльке, в каждом гробе?Казнить больших и маленьких воров?Россия станет, как пустыня Гоби.Кровь Углича, Катыни, Колымы размыла честь. Никто не наказуем.Собою обесчещенные, мы по честности, но лишь чужой, тоскуем.Не раздавать бы детям леденцов,а дать бы горькой памяти последки,когда над честной бедностью отцов смеются, как над глупостью, их детки.А вдруг придёт в Россию человек не лжемессия с приторным сияньем,а лишь один из нас, один из всех,и не обманет – мы его обманем?Когда придёт в Россию человек?Когда.... когда все будут человеки.Но всё чернее и чернее снег,и всё отравленней и мы, и реки.И тёмная тяжёлая виналежит на мне, и на кремлёвском троне,и даже – да простит меня она! –на нищей солженицынской Матрёне.Не хлеба – человека недород в России, переставшей ждать мессию.Когда придёт в Россию тот народ,который бы не обманул Россию?
15 апреля 2000

Людей неинтересных в мире нет.Их судьбы - как истории планет.У каждой все особое, свое,и нет планет, похожих на нее.А если кто-то незаметно жили с этой незаметностью дружил,он интересен был среди людейсамою незаметностью своей.У каждого - свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире этом самый страшный час,но это все неведомо для нас.И если умирает человек,с ним умирает первый его снег,и первый поцелуй, и первый бой...Все это забирает он с собой.Да, остаются книги и мосты,машины и художников холсты, да, многому остаться суждено,но что-то ведь уходит все равно!Таков закон безжалостной игры.Не люди умирают, а миры.Людей мы помним, грешных и земных.А что мы знали, в сущности, о них?Что знаем мы про братьев, про друзей,что знаем о единственной своей?И про отца родного своегомы, зная все, не знаем ничего.Уходят люди... Их не возвратить.Их тайные миры не возродить.И каждый раз мне хочется опятьот этой невозвратности кричать...

СТИХИ *ЕВГЕНИЯ ЕВТУШЕНКО...

* * *
* * * * * * * * К. Шульженко
А снег повалится, повалится...и я прочту в его канве,что моя молодость повадится опять заглядывать ко мне.И поведет куда-то за руку,на чьи-то тени и шаги,и вовлечет в старинный заговор огней, деревьев и пурги.И мне покажется, покажется по Сретенкам и Моховым,что молод не был я пока еще,а только буду молодым.И ночь завертится, завертится и, как в воронку, втянет в грех,и моя молодость завесится со мною снегом ото всех.Но, сразу ставшая накрашенной при беспристрастном свете дня,цыганкой, мною наигравшейся,оставит молодость меня.Начну я жизнь переиначивать,свою наивность застыжу и сам себя, как пса бродячего,на цепь угрюмо посажу.Но снег повалится, повалится,закружит все веретеном,и моя молодость появится опять цыганкой под окном.А снег повалится, повалится,и цепи я перегрызу,и жизнь, как снежный ком, покатится к сапожкам чьим-то там, внизу.
1966

Выхожу из такси, отпуск кончился длинный.
Словно птичка, взлетаю на третий этаж,
В дверь звоню и шепчу: «Где ты, муж мой любимый?
Я сегодня сюрпризом, как будто мираж!»
Ах, как жаль, что ключи я забыла в квартире!
Ну, как глупо! И что же мне делать теперь?
Слышу визги и лай, самый радостный в мире:
Это пёс наш почуял меня через дверь.
Позвонила ещё, всё на что-то надеясь.
Прозвучало, как гром, очень тихое «кто?»
И исчезла досада, в минуту развеясь.
Я ответила шуткой: « Лошадка в пальто».
Наконец, мои руки к тебе устремились,
Но, ты взял их в ладони и тихо пожал.
И глаза у меня удивлённо открылись.
Ты же, вдруг, закурил, ничего не сказав.
Я на кухню прошла, там вино и бокалы,
И коробка лежит шоколадных конфет.
Вы их есть не успели… Душой понимала:
Ситуации этой банальнее нет.
Я к тебе не решалась сейчас обернуться.
Притаилась там, в комнате где-то, она.
Я как будто спала и, не в силах проснуться,
Всё плыла-выплывала из странного сна.
Приговора ты ждал, чтоб беду нашу множить,
Но, я быстро уже приходила в себя.
Не могла я тебя растоптать, уничтожить,
В этот миг я страдала душой за тебя.
Очень жалким ты был, нелегко это видеть.
Не волшебница я, но неплохо учусь.
Засмеялась: « Тебя не хочу я обидеть.
Вижу – ждал! Но, сначала, с собакой пройдусь».
Ты поверил мне сразу и стал суетиться:
Пристегнул поводок, двери нам распахнул…
А на улице снег в звёздном свете искрится,
И участливо месяц в глаза мне взглянул.
«Пусть уходит она, - тишине я сказала,
- Никогда в сердце ненависть я не коплю».
И бегущие слёзы рукой вытирала.
Кто осудит меня? Ведь люблю я! Люблю…

Е.Евтушенко...
Всегда найдется женская рука,
Чтобы она, прохладна и легка,
Жалея и немножечко любя,
Как брата, успокоила тебя.
Всегда найдется женское плечо,
Чтобы в него дышал ты горячо,
Припав к нему беспутной головой,
Ему доверив сон мятежный свой.
Всегда найдутся женские глаза,
Чтобы они, всю боль твою глуша,
А если и не всю, то часть ее,
Увидели страдание твое.
Но есть такая женская рука,
Которая особенно сладка,
Когда она измученного лба
Касается, как вечность и судьба.
Но есть такое женское плечо,
Которое неведомо за что
Не на ночь, а навек тебе дано,
И это понял ты давным-давно.
Но есть такие женские глаза,
Которые глядят всегда грустя,
И это до последних твоих дней
Глаза любви и совести твоей.
А ты живешь себе же вопреки,
И мало тебе только той руки,
Того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!
И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.
Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
Простит, хотя обида и тяжка,
И только то усталое плечо
Простит сейчас, да и простит еще,
И только те печальные глаза
Простят все то, чего прощать нельзя...

Игорь Тальков
Крест чужой нам кажется легче.
Руки - тверже, и плечи - крепче.
Под своим же - не развернуться,
Не вздохнуть и не размахнуться.
Под своим - нет того полета,
Под своим - не хватает чего-то.
Под своим жить все время тесно,
Слишком горько. А чаще - пресно.
Куража нет. И нет азарта.
Выпадает слабая карта.
У чужих всегда все иначе -
Ярче, проще, и даже - богаче.
Вы признайтесь: хотя бы однажды
Подменить крест желал бы каждый.
Не Атланты ведь мы, и не Боги,
Тяжелы земные дороги...
Только небо - оно неделимо.
То, что ждет нас - неотвратимо.
Неизвестно где мягче и суше:
Бросить крест - как продать свою душу.
А чужое - оно и чужое:
Нелюбимое и неродное.
Силу Духа никто не измерит,
Крест несешь - значит Бог в тебя верит.

спасибо, Валя!! какая глубина мысли...