Безупречный и вечно мудрый Омар Хайям:

Дарить себя - не значит продавать,
И рядом спать - не значит переспать,
Не повторять - не значит не понять,
Не говорить - не значит не узнать.
Не значит не увидеть - не смотреть,
И не кричать - не значит не гореть,
И промолчать, и не найти ответ -
Две вещи разные, в них родственного нет!
Стоять - совсем не значит не лететь,
И замолчать - не значит умереть,
И замереть, когда увидишь смерть -
Не значит унижение стерпеть.
Бежать во мрак - не значит уходить
И отпустить - не значит упустить;
Не отомстить - не значит все простить.
И порознь быть - не значит не любить.
Сказать "люблю" - не значит полюбить,
Сказать "прощу" - не значит все простить,
Сказать "уйду" - не значит навсегда,
И "не прощу" - не значит никогда...
Идти с другим - не значит быть чужой,
И рядом он - не значит он родной,
И без тебя - не значит не с тобой,
Любить тебя - не значит, что ты мой.

Эти стихи - пародия на Омара Хайяма. Автор - Владислав Коломейцев. 01.06.2006г.

Дарить себя - не значит продавать,
И рядом спать - не значит переспать,
Не повторять - не значит не понять,
Не говорить - не значит не узнать.
Не значит не увидеть - не смотреть,
И не кричать - не значит не гореть,
И промолчать, и не найти ответ -
Две вещи разные, в них родственного нет!
Стоять - совсем не значит не лететь,
И замолчать - не значит умереть,
И замереть, когда увидишь смерть -
Не значит унижение стерпеть.
Бежать во мрак - не значит уходить
И отпустить - не значит упустить;
Не отомстить - не значит все простить.
И порознь быть - не значит не любить…
Это перевод а автор оригинала: Гиясаддин Абу-ль-Фатх Омар ибн Ибрахим аль-Хайям Нишапури (перс. ), Омар Хайям (18 мая 1048, Нишапур — 4 декабря 1131[источник?], там же) — выдающийся персидский поэт, математик, астроном, философ.
Известный просто как Омар Хайям.

Жила-поживала когда-то большая семья.
Настала пора переезда в иные края.
Когда же мешки с барахлом выносили во двор,
У взрослых с детьми разгорелся нешуточный спор.
И "против" и "за" раздавались у них голоса -
Везти или нет им с собою дворового пса.
А тот, чьих зубов опасался полуночный вор,
Лежал и внимательно слушал людской разговор.
"Я стал им не нужен... Зачем притворяться живым?"
И больше не поднял с натруженных лап головы.
Спустя поколение снова настал переезд
На поиски более щедрых и солнечных мест.
И бывшие дети решали над грудой мешков -
Везти или нет им с собою своих стариков. ...

Незаметно исчезают друзья.
Реже встречи и короче звонки.
Изменить, наверно, это нельзя,
Если вы уже другие внутри.

И никто не виноват - просто жаль,
Что у всех такая разная жизнь.
Наше прошлое, летящее в даль,
Превращается легко в миражи.

Да и времени практически нет.
А еще по вечерам мало сил.
Шлешь на праздники привычный привет,
И не важно: кто писал, что спросил.

В разных странах или рядом сейчас,
Мы с друзьями, но ничьей нет вины -
Забывают постепенно про нас,
Забываем про кого-то и мы.

Может это и нормально вполне?
Может это происходит у всех?
Кто-то вырвался вперед на коне!
От другого отвернулся успех.

Но ведь нечего делить нам уже
Кроме мыслей и простых новостей.
И печально на любом рубеже
Вдруг остаться одному, без друзей.

Все, что было - это было не зря.
Ради дружбы постарайся, пойми.
Так обидно исчезают друзья
И вернуть их невозможно ... почти!

Э.Асадов
Хозяин прогладил рукою
Лохматую рыжую спину
"Прощай, брат, хоть жаль мне, не скрою,
Но все же тебя я покину."
Швырнул под скамейку ошейник,
И скрылся под гулким навесом,
Где шумный людской муравейник,
Вливался в вагоны экспресса.
Собака не взвыла ни разу.
И лишь за знакомой спиною,
Следили два карие глаза,
С почти человечьей тоскою.
Старик у вокзального входа, сказал:
"Что, оставлен, бедняга?
Эх, будь ты хорошей породы,
А то ведь простая дворняга..."
Не ведал хозяин, что следом,
По шпалам из сил выбиваясь,
За красным мелькающим светом,
Собака бежит задыхаясь.
Споткнувшись кидается снова,
В кровь лапы о камни разбиты.
И выпрыгнуть сердце готово,
Наружу из пасти открытой.
Не ведал хозяин, что силы,
Вдруг разом оставили тело.
И стукнувшись лбом о перила,
Собака под мост полетела...
Труп волны снесли под коряги...
Старик, ты не знаешь природы.
Ведь может быть тело дворняги,
А сердце - чистейшей породы.

В беспросветные дни осенние
и в дремучий лютый мороз,
после грозного потрясения,
злых обид и черных угроз
вдруг почувствуешь: легче дышится,
и внезапно в душе твоей
ни с того, ни с сего послышится
танец маленьких лебедей.
Дали дальние в добром лепете,
клёкот близится и растет.
И на что тебе эти лебеди?
И дался тебе их полет!
Хоть и маленькие, а смелые...
Слушай жадно и молодей,
думу думая, дело делая,
танец маленьких лебедей.
Помогая ходу истории,
пробуждая совесть и честь,
героические оратории
и симфонии в мире есть.
Но меж ними, храня и милуя,
беззаветно любя людей,
существует улыбка милая,
танец маленьких лебедей.
Неожиданное спасение,
белый плеск лебединых крыл.
Зашумели ключи весенние
драгоценных душевных сил.
Дело доброе не забудется
и наказан будет злодей,
до поры пока сердцу чудится
танец маленьких лебедей.
Маргарита Алигер

Ещё зима колдует и ворожит,
И напускает стужу и печали...
Но так неуловимо и тревожно -
Предчувствие весеннего начала...
Чуть потеплело, тени чуть длиннее...
И день прибавился украдкой, незаметно.
На стёклах окон чудное плетенье
Слегка размыло солнышком и ветром...
Конечно, до весны ещё далёко,
Но, есть предощущение на сердце,
Что очень скоро распахну я окна,
А там - весна! И никуда не деться...
И обязательно случатся перемены -
Природа, сбросив зимние одежды,
В душе моей поселит непременно
Весенние и светлые надежды...

Добротой не гордятся,
Словно списком заслуг.
Доброта – не богатство,
А спасательный круг.

Доброта ходит тихо,
Ни о чем не крича,
Она с теми, где лихо,
Там, где гаснет свеча.

Она там, где устало
Чье-то сердце болит,
Чья-то вера пропала,
А надежда скорбит.

Доброта – не реклама,
Дивидендов не ждет,
Она просто, как мама,
И придет, и спасет.

Руку нежно положит
И заглянет в глаза,
И подняться поможет,
* * * * * * * * * * * * * * * * * И минует гроза. * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Людмила Сагай

Я не умела жить несмело.
Но смелость не всегда права.
И сколько раз она немела,
смирней травы, белее мела,
глотая слезы и слова.
Я больше не сгущаю краски,
как пульс мне не стучит в виски,
и не из-за опаски встряски
считаю: подлежат развязке
не все узлы и узелки.
Так трудно этот опыт нажит!
Да только прок-то в нем какой?
Ждать, что вдруг милость жизнь окажет
и узел *за узлом развяжет
когда-нибудь своей рукой?..



Римма Казакова