* * *
Я полюбила быт за то,
что он наш общий быт,
что у меня твое пальто
на вешалке висит.
За тесноту, за тарарам,
где все же мы в тепле,
за то, что кофе по утрам
варю лишь я тебе.
За то, что хлеб или цветы,—
привыкла я с трудом!—
приносишь вечером и ты,
как птица в клюве, в дом.
Пускай нас заедает быт,
пускай сожрет нас, пусть,—
тот, где в твоих ладонях спит
мой очумелый пульс.
Тот, где до нас нет дела всем,
где нет особых вех,
где по-московски ровно в семь.
он будит нас для всех.
Римма Казакова

Что ж ты осень хмуришься и глядишь невесело,
Хоть в парчу да золото расписала мир.
Снова жемчуг бисера в ниточках повесила,
Что связал из облачка дождик – ювелир.
Покрывало белое из туманов выткала,
Расстелила бережно в поле с ветерком…
А калина красная, как невеста вызрела,
Брызжет соком с горечью прямо под окном.
Ой, калина красная, что же я наделала,
Горькая оскомина... после летних дней,
Видно не по возрасту... я любовь отмеряла...
Осень, дай мне мудрости, ведь тебе видней.
Сбрось беспечность летнюю из души израненной,
Под дождями звонкими смой мою напасть,
Ах, калина красная, ноет в сердце ссадина,
А любовь журавликом в небо унеслась.
Боль свою кручинушку я дождями выплачу,
Красных ягод бусинки соберу в ладонь,
Все печали девичьи я калиной вылечу,
Чтоб любовь сердечная грела, как огонь.
Осень моя мудрая, помоги красавица,
Мне ещё так хочется верить и любить...
Не могу не тронутой, как калина маяться,
Дай любви без горечи досыта испить.

* * *А снег идет, а снег идет,И все вокруг чего-то ждет...Под этот снег, под тихий снег,Хочу сказать при всех:"Мой самый главный человек,Взгляни со мной на этот снег -Он чист, как то, о чем молчу,О чем сказать хочу".Кто мне любовь мою принес?Наверно, добрый Дед Мороз.Когда в окно с тобой смотрю,Я снег благодарю.А снег идет, а снег идет,И все мерцает и плывет.За то, что ты в моей судьбе,Спасибо, снег, тебе.

* * *
Когда придёт в Россию человек,который бы не обманул России?В правительстве такого чина нет,но, может быть... когда-нибудь... впервые...А что он сможет сделать лишь один?Как столько злоб в согласие он сложит?Мы ни за что его не пощадим,когда он лучше сделать нас не сможет.А как он лучше сделается сам,когда обязан, как бы ни обрыдло,прислушиваться к липким голосам элиты нашей липовой и быдла?Здесь уж быть должен медленен, но быстр.Как сделать, чтобы бомбы или пули прицельно попадали лишь в убийц,а всех детей и женщин обогнули?Как сохранить свободу и терпеть нахальную невежливость свободы?Взять в руки крепостническую плеть?Но выпоротый пишет слабо оды.Как не звереть, матрасы распоров,не рыться в каждой люльке, в каждом гробе?Казнить больших и маленьких воров?Россия станет, как пустыня Гоби.Кровь Углича, Катыни, Колымы размыла честь. Никто не наказуем.Собою обесчещенные, мы по честности, но лишь чужой, тоскуем.Не раздавать бы детям леденцов,а дать бы горькой памяти последки,когда над честной бедностью отцов смеются, как над глупостью, их детки.А вдруг придёт в Россию человек не лжемессия с приторным сияньем,а лишь один из нас, один из всех,и не обманет – мы его обманем?Когда придёт в Россию человек?Когда.... когда все будут человеки.Но всё чернее и чернее снег,и всё отравленней и мы, и реки.И тёмная тяжёлая виналежит на мне, и на кремлёвском троне,и даже – да простит меня она! –на нищей солженицынской Матрёне.Не хлеба – человека недород в России, переставшей ждать мессию.Когда придёт в Россию тот народ,который бы не обманул Россию?
15 апреля 2000

Людей неинтересных в мире нет.Их судьбы - как истории планет.У каждой все особое, свое,и нет планет, похожих на нее.А если кто-то незаметно жили с этой незаметностью дружил,он интересен был среди людейсамою незаметностью своей.У каждого - свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире этом самый страшный час,но это все неведомо для нас.И если умирает человек,с ним умирает первый его снег,и первый поцелуй, и первый бой...Все это забирает он с собой.Да, остаются книги и мосты,машины и художников холсты, да, многому остаться суждено,но что-то ведь уходит все равно!Таков закон безжалостной игры.Не люди умирают, а миры.Людей мы помним, грешных и земных.А что мы знали, в сущности, о них?Что знаем мы про братьев, про друзей,что знаем о единственной своей?И про отца родного своегомы, зная все, не знаем ничего.Уходят люди... Их не возвратить.Их тайные миры не возродить.И каждый раз мне хочется опятьот этой невозвратности кричать...

СТИХИ *ЕВГЕНИЯ ЕВТУШЕНКО...

* * *
* * * * * * * * К. Шульженко
А снег повалится, повалится...и я прочту в его канве,что моя молодость повадится опять заглядывать ко мне.И поведет куда-то за руку,на чьи-то тени и шаги,и вовлечет в старинный заговор огней, деревьев и пурги.И мне покажется, покажется по Сретенкам и Моховым,что молод не был я пока еще,а только буду молодым.И ночь завертится, завертится и, как в воронку, втянет в грех,и моя молодость завесится со мною снегом ото всех.Но, сразу ставшая накрашенной при беспристрастном свете дня,цыганкой, мною наигравшейся,оставит молодость меня.Начну я жизнь переиначивать,свою наивность застыжу и сам себя, как пса бродячего,на цепь угрюмо посажу.Но снег повалится, повалится,закружит все веретеном,и моя молодость появится опять цыганкой под окном.А снег повалится, повалится,и цепи я перегрызу,и жизнь, как снежный ком, покатится к сапожкам чьим-то там, внизу.
1966

Выхожу из такси, отпуск кончился длинный.
Словно птичка, взлетаю на третий этаж,
В дверь звоню и шепчу: «Где ты, муж мой любимый?
Я сегодня сюрпризом, как будто мираж!»
Ах, как жаль, что ключи я забыла в квартире!
Ну, как глупо! И что же мне делать теперь?
Слышу визги и лай, самый радостный в мире:
Это пёс наш почуял меня через дверь.
Позвонила ещё, всё на что-то надеясь.
Прозвучало, как гром, очень тихое «кто?»
И исчезла досада, в минуту развеясь.
Я ответила шуткой: « Лошадка в пальто».
Наконец, мои руки к тебе устремились,
Но, ты взял их в ладони и тихо пожал.
И глаза у меня удивлённо открылись.
Ты же, вдруг, закурил, ничего не сказав.
Я на кухню прошла, там вино и бокалы,
И коробка лежит шоколадных конфет.
Вы их есть не успели… Душой понимала:
Ситуации этой банальнее нет.
Я к тебе не решалась сейчас обернуться.
Притаилась там, в комнате где-то, она.
Я как будто спала и, не в силах проснуться,
Всё плыла-выплывала из странного сна.
Приговора ты ждал, чтоб беду нашу множить,
Но, я быстро уже приходила в себя.
Не могла я тебя растоптать, уничтожить,
В этот миг я страдала душой за тебя.
Очень жалким ты был, нелегко это видеть.
Не волшебница я, но неплохо учусь.
Засмеялась: « Тебя не хочу я обидеть.
Вижу – ждал! Но, сначала, с собакой пройдусь».
Ты поверил мне сразу и стал суетиться:
Пристегнул поводок, двери нам распахнул…
А на улице снег в звёздном свете искрится,
И участливо месяц в глаза мне взглянул.
«Пусть уходит она, - тишине я сказала,
- Никогда в сердце ненависть я не коплю».
И бегущие слёзы рукой вытирала.
Кто осудит меня? Ведь люблю я! Люблю…

Е.Евтушенко...
Всегда найдется женская рука,
Чтобы она, прохладна и легка,
Жалея и немножечко любя,
Как брата, успокоила тебя.
Всегда найдется женское плечо,
Чтобы в него дышал ты горячо,
Припав к нему беспутной головой,
Ему доверив сон мятежный свой.
Всегда найдутся женские глаза,
Чтобы они, всю боль твою глуша,
А если и не всю, то часть ее,
Увидели страдание твое.
Но есть такая женская рука,
Которая особенно сладка,
Когда она измученного лба
Касается, как вечность и судьба.
Но есть такое женское плечо,
Которое неведомо за что
Не на ночь, а навек тебе дано,
И это понял ты давным-давно.
Но есть такие женские глаза,
Которые глядят всегда грустя,
И это до последних твоих дней
Глаза любви и совести твоей.
А ты живешь себе же вопреки,
И мало тебе только той руки,
Того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!
И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.
Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
Простит, хотя обида и тяжка,
И только то усталое плечо
Простит сейчас, да и простит еще,
И только те печальные глаза
Простят все то, чего прощать нельзя...

Игорь Тальков
Крест чужой нам кажется легче.
Руки - тверже, и плечи - крепче.
Под своим же - не развернуться,
Не вздохнуть и не размахнуться.
Под своим - нет того полета,
Под своим - не хватает чего-то.
Под своим жить все время тесно,
Слишком горько. А чаще - пресно.
Куража нет. И нет азарта.
Выпадает слабая карта.
У чужих всегда все иначе -
Ярче, проще, и даже - богаче.
Вы признайтесь: хотя бы однажды
Подменить крест желал бы каждый.
Не Атланты ведь мы, и не Боги,
Тяжелы земные дороги...
Только небо - оно неделимо.
То, что ждет нас - неотвратимо.
Неизвестно где мягче и суше:
Бросить крест - как продать свою душу.
А чужое - оно и чужое:
Нелюбимое и неродное.
Силу Духа никто не измерит,
Крест несешь - значит Бог в тебя верит.

спасибо, Валя!! какая глубина мысли...